Oxford Comma

Lo cierto es que aborrezco escribir sobre mi vida para que cuatro pelagatos, incluso eso es mucho decir, lean lo que pasa con mi vida, aunque sepan de sobra qué es lo que pasa porque ellos mismos son coprotagonistas de ella. Ni es interesante, ni lo será, así que para qué molestarse. Comentaré levemente pequeños aspectos, sin hacer mucho hincapié en todo lo que hago, porque aunque ya hayan acabado los exámenes, sigo sin tener tiempo -ni ganas- de filosofar acerca de mi existencia.

Hoy no pasó nada muy interesante, apenas un par de cosas referentes a Asunto Número Uno y otras pocas sobre Asunto Número Dos. Nada digno de mención, porque de hecho, tú ya lo sabes de antemano. Tengo conservatorio hasta las 19:30. Tortura total. El tipo de la biblioteca me acaba de reñir por jugar al farmville. ¿A dónde vamos a parar? ¡Necesito recoger las fresas! Además Little Big Raúl acaba de atravesar la pared-cortina para decirnos que vayamos a clase.

Ayer por la noche estuve pensando en algo que hacer con este blog a parte de el idiota. Se me ocurrió una cosa. Antes solía escribir pequeños guiones para cortos que yo misma ideaba pero que eran demasiado malos para ser leídos, y todavía más para ser vistos, así que simplemente dejé de hacerlo, porque ni se me daba bien, ni se me daría jamás. Pero pensé en algo que tenía buena pinta (al menos en mi imaginación).

Nicolás miraba el plato de espaguetis mal cocinados que acababa de sacar del microondas. Aquellos fideos pástricos estaban dispuestos de tal forma que la mancha roja y amarilla le recordaba le resultaba familiar.

Nicolás paseaba por el parque. Hacía mucho, mucho frío. Su nueva bufanda roja y azul -estaba orgullosísimo de ella- ondeaba al viento, que le despeinaba el pelo marrón, con motas blancas, y no sólo de casual nieve o granizo, si no de la caspa que siempre había padecido. Una vieja canción de los ochenta retumbaba en sus oídos. And if a ten ton truck, crushes into us, to die by your side is such a heavenly way to die. Sentía ganas de cantar, pero como siempre, sólo tambolireó los dedos contra la carpeta que sostenía en las manos, por miedo a ser tomado como loco de atar. Aquel día estaba especialmente contento, quizás porque cuando sonó el despertador esa mañana, el sol brillaba y se reflejaba en la hierba helada del jardín. Sería un buen día, y él lo sabía.